El paro

Con nuestro mecánico de confianza nos sentamos a la mesa. Paco. El del barrio.

El de toda la vida. El mismo que me dio ese trabajillo de verano en los noventa

con el que costee el fin de semana en que pedí a Carla que se casará conmigo.

Hoy nos vendía su preciado Bagheera color ocre tras otra inútil jornada en la

calle de la cola interminable. Disfrazaba su pena, bromista, pero yo reconocía

esa mirada contraria. Él me dio las llaves, yo pagué la cuenta. Tras estrenarlo

Carla insistió en que podría haberlo encontrado más barato.